Чужой город. Чужие люди. Чужая страна.
Рори здесь не нравилось... Чёрт его знает, почему. Дело в климате, в местном диалекте, в милях, что отделяют его от дома?
Можно набить кошелёк, поиметь столько девиц, сколько сможешь - мальчишки его точно не интересовали - нажраться не самого дешёвого вина и начать мечтать о том, как ты покинешь этот остров.
В последнее время именно этим наёмник и занимался.
Когда у него выдавалось свободное время, он пил и думал о Хельме.
О зеленеющих холмах, влажном ветре и вечерних сумерках, что несли с собой упоительную прохладу...
Какая тут к чёртовой матери прохлада? Рори попросту было холодно. На этой ублюдочной Балморе с заходом солнца всё превращалось в ледяную пустыню. Ну, может, не в пустыню. Может, в безлюдный город, что представлял собой выстуженные студёными ветрами камни.
Не факт, что на самом деле было так холодно, как казалось наёмнику. Вон - цикады орут во весь голос и не думают подыхать. Но Брэдиган, завернувшись в плащ - хорошо хоть его-то накинул на плечи - чувствовал себя так, будто попал в злую холодную сказку. Такие им рассказывали на ночь в родном замке, когда дрова потрескивали в камине, а прислуга подавала подогретое вино.
Рори не верил в сказки. Да и воспоминания о детстве его не особенно волновали. Он просто шёл по незнакомым улицам, придерживая левой рукой гарду меча и сжимая правой горлышко кувшина, в котором плескалось вино. В кошельке, что висел у пояса, приятной тяжестью позванивали золотые монеты. Золото ведь жрать не просит - как бы ты его ни заработал, оно имеет одну цену.
Впрочем, Брэдиган думал теперь совсем не об этом.
Крики девиц, которых он и его ребята - в его ремесле Рори помогали такие же, как он, лихие парни, разве что менее образованные и порой менее сообразительные - перекидывали поперёк седла, позолота борделей, куда они продавали живой товар, атмосфера утончённого разврата... Всё приелось.
Хотелось домой.
Наёмник двигался вперёд, смутно предполагая, как вернуться обратно, туда, где ждала тёплая постель. Тут, пожалуй, всему виной были те самые деньги, что он получил за очередную партию рабов. Рори считал, что где бы ни очутился, всегда сможет оплатить ночлег и ужин.
Судя по всему, Брэдиган ошибся.
Безлюдье, притихшие переулки. Камни безмолвных домов.
Да твою маму!
Он ещё глотнул из кувшина - вино было сладким, тягучим и хмельным - и двинулся дальше, надеясь встретить прохожего, у которого можно спросить дорогу. Смутно он помнил, в какой части города располагался тот бордель, где он продал невольников, и где ему обещали комнату, еду и женщину. Если Брэдиган последнюю захочет.
-Хренов остров. Завтра уплыву отсюда...
Ветер заставил слова звучать приглушённо. Наёмник и сам не узнал свой голос.
Может, завтра он и уплывёт. Но до завтра ещё надо дожить...
Заметив отблески огня, он поднялся по ступеням - чужестранец, кутающийся в плащ. Подбитые железом сапоги гулко стучали по каменному полу. Перед дверями выпил ещё. С сомнением встряхнул в руках кувшин - там вина-то оставалось на донышке! - и шагнул прочь от сильного ветра.
...Сначала услышал голос. Потом увидел его обладательницу.
Когда выпьешь лишнего, весь мир кажется до безумия зыбким. Словно неясная картинка, что чуть подрагивает у тебя перед глазами.
Мгновение-другое он просто изучал женщину, чьё тело казалось странно-золотистым. Будто пытался осознать, насколько её образ реален.
Улыбнулся, остановившись возле одной из колонн. Постарался поймать взгляд подведённых глаз. Отсалютовал ей кувшином и снова хлебнул из горлышка.
-Я ничего не понимаю. Но ты хороша...
Она держала в руках серп... Блики огня отражались от холодной глади металла.
-Если ты покажешь мне дорогу, я весь твой... - Рори привалился плечом к колонне. - Это ваша местная церковь? Слушай, тут правда не сжигают еретиков на кострах?
Он говорил на родном языке. Да и на каком ты ещё заговоришь, когда и так с трудом находишь слова, а всё, что тебя окружает, медленно вращается вокруг, настаивая на том, что происходящее лишь сон?
